ortivika

***

" а такою, как она представляется в мечтах".
А.П. Чехов "Чайка"

- Женщина-птица, женщина-чайка,
что тебе нужно, кто тебе нужен?
- Нужен любимый,
нужен он - мужем.

...ставит на столик
заварочный чайник.
...книгу открыла
на четной странице.

- Что-то не так
происходит с тобою.
Не происходит с тобою - точнее.
То ли причина в неведомом сбое,
то ли причина намного прочнее
шепота с лепетом,
башенок сказочных
(будто бы - слеплены,
крепкими - кажутся) -
этот мирок для одной неустойчив,
а
сможет ли выдержать
всякого прочего?

- Что тебе нужно, женщина-чайка?
Нужно ли этак
в ненужность стремиться?

Не отвечает женщина-чайка.
Не улетает женщина-птица.

( Read more... )

Current Location: Israel, Southern District, ‘Omer

И не умножай разговоры с женщиной...
Пиркей авот (Поучения отцов)

Назло дарению простому,
подарок непростой лови.
О, смесь гремучая любви
с привычкой наслаждаться словом! Проговорю, пролепечу,
рождая звуков мириады,
заговорю и сяду рядом,
под говорок прижмусь к плечу.
И буду, буду говорить...
А ты, мои услышав речи,
не углядишь стальную нить,
тебя связавшую навечно.

Current Location: Israel, Southern District, ‘Omer

Парафраз

Шептали тени на ушко
про то да это...
Сперва - дуэтом,
а потом - осталось эхо.
Стихи лились - чистейший шелк.
Торшер, халатик.
Подумав "будет хорошо",
сказала "хватит".

И ночь упала на огни,
рычала вьюгой
о том, что надо так -
"одни" и "друг без друга".

И никаких сплетений ног,
свечи горенья...
Не выходил иной итог
стиха творенья.

Current Location: Israel, Southern District, ‘Omer

***
Летальный исход происходит от Леты, а я бы хотела полетный исход. Я пела бы песню о таящем лете, прикрывши улыбкой немеющий рот. Потом, улетая - уже без возврата - шепнула бы "Помню. Спасибо. Прости".
...А тонкого облака сладкая вата меня бы утешила в кратком пути.
***
Женская логика подсказала мне, что если открыть все окна, ходить босиком и в легкой одежде, то будет тепло. "Ведь летом ты ходишь босиком, в легкой одежде и держишь окна открытыми настежь?" - спросила она. "Конечно" - ответила я, припоминая. "И тебе тепло?" - прошелестела над ухом. "Ага!" - обрадовалась я - "Логично!"
... И отчего я так замерзла?
Всегда говорила - нельзя доверять голой логике, женщине лучше полагаться на интуицию.

... Но память мне, прости уж, не нужна.
Ни о тебе, ни о безумном всяком.
Маяк маячил (закурившим зеком),
босяк гундосил, глупый калик кашлял
и бормотал про то, что день вчерашний
воспринимать обязаны двояко,
тогда не будет холодно и страшно
прощаться с городом, рекою, веком.

Ты умер.
Впрочем, умер понарошку.
Нашел укрытие
(в нём волгло и прохладно).
Сидишь и гладишь
женщину иль кошку -
тебе без разницы -
мурлычет, вот и ладно.

И память мне, поверь уж, не нужна
ни о тебе, ни о безумном всяком.
Раз в год очнуться, даже не заплакав...
Не кошка, не подруга, не жена.

Не будь я еврейкой, была бы цыганкой.
Скрутивши цигарку, ходила бы в царском
пальто из цигейки - не то, что еврейки!

Плясала бы страстно, гадала бы злобно,
ругалась бы руганью самой отборной,
прогрызла бы лысину мужа-барона.

Однажды, усевшись на старой скамейке,
я сбросила б кожу шубейки-цигейки,
и,плюнув на землю ненужной цигаркой,
решила -
"Еврейка!
Прощай-ка, цыганка"
.......................................
Сбежала бы,
в поезд метнувшись с перрона,
от мужа-барона -
в обитель Сиона.

Я б мыслила здраво,
была бы красава,
и вышла бы замуж за умного рава.

Однажды, усевшись на милой скамейке
под пение птичье мечтать спозаранок,
я стала бы думать - "не будь я еврейкой,
была бы я точно одной из цыганок,
скрутивши цигарку, ходила бы в царском
пальто из цигейки...
но лучше я, все же, останусь еврейкой!"

PORTRET004

Стишок о невозможности написания сказки

Пью кофе на своей терраске.
Стихиеватые полоски
уходят в небо.
В этой сказке
нет ни загвоздки,
ни развязки,
ни сударя,
ни вертихвостки.

Пью кофе на своей терраске,
но не хватает папироски.
Я не курю, а в этой сказке
никак нельзя без легкой дымки,
витиеватою полоской
парящей над земной тропинкой.
.............................
А я, такая-рас-сякая,
дышу не дымом, а стихами.

***
Ушедший день был слишком чёрно-бел.
Был чёрным - свет, а тьма - светилась белым.
Я понимала - лучшая из бед
Уже стоит у моего надела.

Я говорила странные слова:
"прости", "забудь", "не оставайся", "где ты?"

Но жухла молодая трынь-трава.
Но падала горящая комета.

Ушедший день был слишком чёрно-бел.
И я впустила лучшую из бед.

SC20130410-224823-1-1

***
Я боюсь этой темы. Я вечно боюсь этой темы.
(Вечно - заново, вечно - иначе)
Потому что она называется
не
"те и мы",
а -
"я вами болею, я каждый раз заново плачу".

Вы - давно - фотографии, нет вас, растаяли, вышли
через трубы - туда, где и внешний, и высший
мир, не знающий про пепелище.
Мир вне запаха лагерной серной пылищи.
Только - вишни!
Там запах цветения вишни.

Вот и я... оглядевший архивы последыш,
ошалевший от ужаса,
полуосипший,
повторяю (а голос мой тише и тише)

- Упокой их, Всевышний,
упокой их, Всевышний,
подари им навеки цветение вишни.

Пусть считают -
в последнем мгновении жизни
пахло вишней!

Просьба

Приготовь мне стакан чая.
Впрочем, лучше - чашечку кофе.
Выпью кофе, устрою печалям
настоящее auto de fe
и простое короткое "фе"
вышью бисером по канве.

И печали сбегут в одночасье,
окопаться не смогут в окопе,
ты получишь и благость, и счастье...
Приготовь мне, пожалуйста, кофе!

Ночное стихотворение

А я начну курлыкать и хрипеть
курлычьем птичьим,
хрипом - человечьим.
Рифмуя "медь" - "не сметь",
я слово "смерть"
пошлю подальше -
в область Семиречья.

Там семь речей (не рек!)
текут, вольны,
смывая пыль.
И прах смывая тоже.
Там слово есть подобие волны.
А тишина - на острова похожа.
(Речные небольшие острова,
пришитые к воде речной осокой,
к вам славно применяемы слова
молчи, умолкни, лишняя морока...)

Речь первая - о скорби и мольбе,
вторая речь - о страсти и разлуке,
речь третья - о моей земной судьбе,
четвертая - о плаче, речи, слухе,
речь пятая - о бренности всего,
шестая речь - о нежности творимой,
седьмая речь - речений всех итог -
речь тишины,
она - Твоя, Единый.

***
Когда бы нам не выпал жребий тот -
перелететь в потоке невоздушном,
в который долго отбирались души,
в котором сотни лет галута - в год
спрессованы (о, нежен этот груз!),
в котором Русь -
не слово, не отчизна,
а просто тень давно ненужной жизни,
забытый блик, чужим мечтам оплот...

Когда бы нам не выпал жребий тот,
мы жили бы, работали, дышали,
наверняка не знали бы печали.

И в бес-печальности
не понимали,
что не народец мы.
Что мы - народ.

Голос тонкой тишины

Благодарю.
Я слышу -
тонкий след
очерчен и застыл в парящем звуке,
который не озвучен и не спет,
но мною взят на вечные поруки.

Вослед ему грядёт неспешный свет.

Прости хандру. Печаль мою - прости.
Неловкость слов и дел, неточность зрения.
..............................
Благодарю за вечное умение
не смять былинки на Твоём пути.

Песня кометы Галлея

Анфиладами этими проходила несчитано,
пыл и пыль обвивали, усталую,
продиралась сквозь метео-сито, но
в нём ни разу не застревала я.

Пристрастилась - одна - несмотря на реестры,
наслаждаться полётным пейзажем окрестным,
не притягивать взоры, но, телом теплея,
называться кометой Галлея.
..............................

Я приручена им, я осмотрена им,
любовался
каждой впадиной,
гладили тёплые пальцы
ледяную коросту,
оживая, кристаллы текли водопадами,
нежность падала россыпью.

(Привыкала,
примерной собакой,
возвращаться, дрожа ли, звеня ли,
пусть - ненадолго
и - по замёрзшему тракту
к ожидающему землянину).

Что мне вакуум песенный,
что мне наряды
пролетающих мимо
кометин -

человек, обнимающий взглядом,
ждёт меня.
И дарует бессмертие.

Продолжаю записывать давешние стихи.
"В начальный час восьмого дня", сборник "к Тебе обращаюсь" 1998г.

Зажгу я свечу покаянную, а с ней обойду не поляну я, а тот закуток безымянный, в котором запрятала нечто, что высветит разве что свечка. Нашла? Поняла ли? Подумала? Но ветер на свечку подул и... Опять не поставлена точка, опять - понимать многоточия, опять переделывать денно, опять передумывать нощно. И падать в поток неизбежный, несущийся ввысь бесконечнo - под гимны неспящей Вселенной.
И нежной, и нужной, и вечной.

В Питере на Еврейском (Преображенском) кладбище похороненно немало моей родни, в том числе и те, кто стали мне вторыми бабушкой и дедушкой, тётя Муся и дядя Марк, благословенная им память.

Kladbishe

На Преображенском кладбище Санкт-Петербурга

Вы, говорят, покоитесь.
Ну что ж...
Покойно вам.
Не то, что мне.
(Я, все же,
не одолела расставанья дрожь,
переиначив дрожь - в мороз по коже).
Покоитесь.

Мой Бог!..

Покойно вам
в чужом, сыром, озяблом, неуклюжем?
Древа колышет ветер - в головах.
В ногах - не камешки, а только лужи, лужи...

Вы, говорят, покоитесь.
Ну что ж...
Поглаживая это ваше ложе,
доверенное - ох! - чужим краям,
я говорю
  поверю-ка и я.
Но тут же понимаю -
  невозможно.

Без названия

И опять тишина.
И опять повторяется звук,
не дающий уснуть,
не дающий и ночью покоя.
Повторяешь нелепо и маетно вдруг
это что же такое, да за что же - такое?
Это всплеск - напоследок,
это шепот немеющих губ -
(еле слышный, послушайте,
он - еле слышный) -
нарастающий до говорения труб
в час,
когда
не услышан Всевышний.

Profile

ortivika

May 2017

S	M	T	W	T	F	S
	1	2	3	4	5	6
7	8	9	10	11	12	13
14	15	16	17	18	19	20
21	22	23	24	25	26	27
28	29	30	31

Syndicate

Page Summary

Style Credit

Base style: Practicality by timeasmymeasure
Theme: Bluebird by krja

Expand Cut Tags

No cut tags

Page generated Jun. 14th, 2025 08:01 am

Entries tagged with стихи

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

***

шабат шалом!

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

קול דממה דקה

ну очень старый стих, 1995 примерно

(no subject)

(no subject)

(no subject)

(no subject)

Profile

May 2017

Syndicate

Most Popular Tags

Page Summary

Style Credit

Expand Cut Tags